8 septembre (autopsie + séries télé) - supernatural

[aellane.livejournal.com]

Titre = White Rabbit
Auteur = Aélane
Jour/Thème : 8 septembre/autopsie
Fandom = Supernatural
Personnages = John, (pasteur) Jim, Deacon & OCs
Rating : PG-13
Disclaimer : je n'emprunte l'univers de SPN à son créateur, E. Kripke, que pour m'amuser un peu - le titre est celui de la chanson de Jefferson Airplanes.
Participation au vote de fin de mois = non



Fallait être né dedans. Les dix ridicules jours passés à suer en Floride avant de se faire embarquer, ça ne vous y préparait pas le moins du monde. Peut-être que rien n'aurait pu les y préparer, ce qu'ils évitaient tous soigneusement de croire. Les nuages de moustiques qui ne vous lâchaient pas où que vous courriez, les serpents squameux s'amusant à vous frôler lorsque les Viets arpentaient à vingt pieds l'espèce de monticule de terre séparant leurs pauvres excuses de champ, les mouches grosses comme un ongle qui se posaient sur vous pour vous arracher un bout de chair, les singes venant voler vos cigarettes avec des ricanements à vous faire crisper les doigts sur la détente, toute cette faune ennemie d'autant plus hostile qu'étrangère, il n'y avait bien que Bayou, l'autre John du régiment, puis bien sûr ce hippie de Donovan pour regretter de les enfouir sous le napalm, les agents orange, blanc, pourpre, et tous les merveilleux produits miracle de Monsanto. Pourtant tous les gars s'accordaient à dire que c'était pas là le pire. Non. Pas le pire.

Le p'tit Jim, si fluet qu'il était toujours envoyé en premier sur les frêles ponts encore intacts, détestait avant tout la boue, cette terre putride que leur peau amassait à chaque sortie, qui vous démangeait encore après toutes les douches du monde, qui vous donnait l'impression de ne plus jamais pouvoir être propre jusqu'à en cauchemarder la nuit. Rien à voir avec les corps mutilés du prochain village qu'il leur faudrait brûler après que les bérets verts soient passés,avec les yeux morts de leur camarade rongé par la malaria, avec les entrailles d'un gosse balançant sa bombe à leur passage, non, c'était de la boue dont ils parlaient, toujours de la boue, de la chaleur qui vous faisait suer jour et nuit, de la crasse... Rien de plus sain et normal que d'haïr la crasse, n'est-ce pas.

C'était le plus grand nombre qui avait ce dégoût-là, juste devant ceux qui n'en pouvaient plus d'attendre, d'attendre après l'ordre d'attaquer des Viets aussi invisibles au sein de la jungle que des populations villageoises, au point de ne plus trop savoir pourquoi ils étaient là. John se demandait parfois quand la majorité basculerait du côté de ceux qui, comme ce bleu de Deacon, voulaient au fond juste rentrer dans leur pauvre ferme du fin fond du Wyoming qui ne leur avait jamais semblé aussi accueillante. John, lui, était sûr et certain de ne jamais en venir à regretter d'avoir fui un jour la maison paternelle... Quoi que la jungle leur réserve, ça ne pouvait pas être pire. Non, ça ne pouvait pas être pire.

Cela aurait dû l'inquiéter que Deacon commence à parler à Donovan. Ils ignoraient tous le contestataire, la plupart du temps par peur qu'il ne commence à partir dans une de ses diatribes enragées contre le gouvernement, leurs supérieurs bien à l'abri dans leurs bureaux de Saïgon, l'injustice des guerres, par peur de la mêlée générale que ça donnerait ensuite : pour une femmelette qui ne comprenait rien au patriotisme ni à rien de rien l'autre avait une bonne droite comme la mâchoire de John s'en souvenait encore, et ils avaient assez de Viets en face sans faire leur putain de travail à leur place.

Cela aurait dû l'inquiéter que Donovan n'en profite pas pour s'essayer à discourir sur la place publique du camp, à convertir, à amasser des disciples. Le hippie lui avait toujours fait penser à ces prêcheurs qui oubliaient que le paradis n'était pas sur terre - c'était même dans la Bible l'impossibilité, mais l'argument ne marchait pas fort, la femmelette cumulant l'athéisme en sus du reste.

John avait mis la soudaine inertie du hippie sur le compte de l'épuisement. Ils étaient tous à bout : cela faisait trois jours qu'on aurait dû les relever de leur position. Au cinquième jour, ils perdirent leur deuxième point d'eau, contaminé par un cadavre de singe. Au huitième jour, le sergent dut mettre aux arrêts ce sagouin de Tomas qui avait essayé de forcer une fille dans la rizière voisine. Au dixième jour, leur doc' sauta avec Kyle sur une mine, en allant pisser. Pisser mon cul, mais c'est ce qu'on coucherait sur l'papier, ça valait toujours mieux que l'alternative, parce que personne ne croirait jamais qu'ils aient pu envoyer leur seul médecin en reconnaissance, si jamais quelqu'un lisait un jour leurs putains de rapports. Au treizième jour, trois de leurs éclaireurs ne revinrent pas, et cela faisait déjà deux jours qu'il taisait le fait que sa radio ne répondait plus que des grésillements.

Lorsqu'il surprit Deacon en train de passer de petites gélules bleues à l'équipe qui finissait de renforcer leurs barricades avec les moyens du bord, il resta coi, réalisant brusquement, avec la netteté des prophéties, qu'ils allaient tous mourir ici.

"Tant qu'à crever, autant atteindre l'autopsie" susurra soudain Bayou dans son dos, hérissant les fins cheveux qui avaient repoussés traiteusement sur sa nuque.
"L'autopsie ?" gueula-t-il en se retournant pour le secouer comme les pruniers jadis du jardin de sa tante. "Putain ! Vous avez déjà décidé de crever, c'est ça, vous baissez les bras, et l'pavillon avec ? Mais on récupérera vos cadavres que sur le mien, bande de couards !! J'vais vous en...
- Non non, réussit à bredouiller le soldat aux pupilles dilatées de chat, pas morts, jamais morts ! contraire !
- John, intervient doucement Jim en lui prenant le bras au risque de s'en recevoir une, John, c'est du grec.
- Gr... ?!!!
- Car ça vient de l'initiation aux mystères d'Eleusis, baragouina Donovan qui devait être fort heureux que les bras de John soient présentement trop occupés parce que ça ne faisait plus aucun doute qu'il tenait là le coupable.
- C'est vrai, John, j'avais pris une initiation au grec avant de renoncer au séminaire et ce texte...
- Putain, Jim, articula-t-il avant de bloquer, de littéralement bloquer. Le p'tit Jim, un défroqué ? Le p'tit Jim ?
- Oui, non, enfin...
- Et pourquoi automatiquement j'mentirais ? vociféra soudain Donovan.
- Il ment pas, intervint Deacon.
- Toi le gamin, tu la bou...
- Ok, c'était un truc des vieux Grecs, les meilleurs guerriers du monde, ok, trancha Bayou, un truc pour conquérir la trouille d'la mort. C'est ça, hein Donovan, Jim ! Et peut-être que c'est du genre universel parce que dans l'bayou, on a un truc un p'tit peu pareil, puis ici c'est comme chez moi en pire, comme si tout était pire, donc ça peut que mille fois mieux marcher et...
- Bref !
- C'est se voir soi,
- Déboubler son vrai soi,
- Aller contempler l'Dieu, qu'il te donne la force, qu'il t'réponde...
- Bordel, vous avez tous perdus la tête ou...
- C'est ce monde qui a perdu sa boule, pas nous, nous on...
- Ta gueule Donovan !" hurlèrent-ils tous en même temps.

Et ils se mirent tous à rire, à rire, à rire à s'en noyer. Ils n'avaient rien à perdre, après tout, même si les Viets choisirent finalement cette nuit-là pour les attaquer tels des loups abattant le chevreuil malade...

John essaya d'oublier du mieux qu'il put la façon qu'avait eu le noir des semi-automatiques de lui chuchoter des promesses insidieuses. Leur haine avait eu la fraîcheur des chairs d'enfants, le doux rire des moissons balayées par les vents, l'immensité du ciel où s'éteignaient peu à peu les étoiles poursuivies par les chasseurs. Il avait vu Bayou baiser des démons à la croisée des chemins. Et le vert s'était gaussé de lui. Jim, Deacon, ses cousins, sa mère, tous avaient crié en pointant du doigt le ciel, pointant du doigt l'impuissance du gamin recroquevillé à terre. Et le brun s'était gaussé de lui.
Lorsque tous les chasseurs aux yeux noirs avaient revêtu la voix caverneuse, l'ours avait germé d'un seul jet de son ventre, poussé comme un arbre, grand comme la vieille église aux planches disjointes où le regard de son père ne pénétrait pas. Il avait balayé la jungle dans un déluge de griffes, de sorts, de feu et de sang, n'arrêtant sa course folle qu'à l'apparition de la roche nue tout autour de lui. L'air cendré avait eu le goût du fiel,sans apaiser pour autant sa soif. Il avait contemplé l'ange de lumière brûler tout ce qu'il touchait, sans apaiser pour autant sa soif. Il avait senti sa mère le serrer sur son sein, son enfant tenir son doigt dans son petit poing, les yeux verts, les yeux grand ouverts, sans apaiser pour autant sa soif. John essaya d'oublier du mieux qu'il put la façon qu'avait eu le rouge de siffler gaiement à ses oreilles, vif et chaud.

Le lendemain, il se retrouva avec cinq de ses gars au camp de base, la bouche pâteuse, l'air hagard, les mains crispées sur leurs armes. Donovan n'était pas du nombre. Le surlendemain, il apprit qu'ils seraient tous rapatriés sur Saïgon. Trois mois plus tard, ils étaient revenus au pays. Douze mois plus tard, la guerre était finie. Le reste n'avait plus aucune importance.

Même lorsqu'ils fêtèrent douze mois plus tard l'enterrement de la vie de garçon de Deacon puis l'entrée de Jim au séminaire, ils ne parlèrent jamais de ce qu'ils virent chacun, cette nuit-là, shootés par tous les produits qu'ils avaient pu trouver dans la pharmacie du doc', les ressources du hippie n'ayant pas fait long feu.